È successo di nuovo:
sganciato e rarefatto
sento i filamenti
dell’essere, degli esser-ci
contorcersi –
così più vero il suono,
non nel senso del suo senso
ma il rumore del sentimento
antecedente alla presunzione
di saggezza:
è successo di nuovo!
Un balzo indietro
e sei due passi avanti.
Sht! O non si coglie
il fruscio dell’ombra,
si scioglie nel ciacolare…
– are, are –
e BUM! Ecco l’ombra ritornare!
Ho perso la mia coda
di lucertola –
era la mia preferita.
Così ho perso
la voglia di gustare
un’alba, anzi
l’ho dimenticata
come ho dimenticato
le bugie che mi hanno
otturato e stuprato
le orecchie. Che mi
stuprano e mi otturano
le orecchie tuttora.
Forse ho paura
d’essere investito
dalla prima luce.
Pallido mostriciattolo
non oso mostrarmi.
(Amo pavoneggiarmi,
ma nelle segrete stanze).
Non sento, mi impongo
di ascoltare perlopiù:
ciclamini zoroastriani
zarathustras on the rocks
il mondo a testa in giù.
Gli arabi l’han disegnato
e noi coloreremo.
Infausti Faust festanti
infesteranno le case
e le femmine,
gli sciupafemmine evirati.
Un monologo sproloquiante
e nulla più? Infra i codici
i flussi, flutti di coscienza,
incoscienza disaddomesticata
mefistofelicizzante…
Il Regno s’è disciolto,
così i ghiacci, così il Mana,
così son sveglie le narici del Gigante.
Parlate, parlate e sproloquiate
anche voi, fino a zittirvi!
Il Dominio del troppo ciarlare –
il Diavolo è il signore delle Mosche,
il Tempo è Spazio avido e fagocitante.
Tracannarsi fino ad isolarsi
divorarsi, sacrificarsi.
L’autolesionismo è imperante
là, dove a trionfare è il benessere.
Curiosi ammassi
di impasti di nervi, di reazioni
chimiche e fisiche oblique:
non c’è musica che tenga,
è Musica è Musica!
È il rumore riconquistato.
Il suono della terra
che attacca alla vita
i dispregiati “morti di fame”.
La dignità della sopravvivenza
sputata in faccia al Miles Gloriosus:
giacca, cravatta
e narice imbiancata.
willyzini 